Una tesi, una metafisica e il tinello dei signori Rossi

Signorina Buonasera

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Pronti 

Ciak 

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Benvenuti ad una rediviva, e per forza nuova, puntata di questo blog. Parleremo di tesi, perché è quello che sto facendo. Avete presente cosa significa fare una tesi? AH NO?

Bon per voi, cocchi!

La tesi, examen examinum, si fa all'ultimo quando tutti gli esami sono andati, le prove scritte terminate, le mucche se ne sono andate dalla stalla e le tue palle sono gentilmente e con fragore piombate nel tinello dei Rossi, al piano di sotto.

Perché in fondo cosa c'è di meglio che chiudere in bellezza un quinquennio di treni, mazzi e cazzi (pochi a dì la verità), se non quello di sobbarcarsi un lavoro da VENTIQUATTRO CREDITI, così, tanto per avere una corona d'alloro in testa. 

Non c'è n'è di lauro nei giardini pubblici? 

NO.

Eh allora LAUREATI.

Ma questo non sarà mai un blog d'un fracicone, d'un piscione, d'un moscio umano senza spina dorsale. Questo sarà il lascito di uno studente che c'ha provato, che s'è sforzato a vedere le cose in positivo, che dopo i primi mesi (5/6 all'incirca) di straniamento, sta, e sottolineo STA decidendo di mettersi al lavoro.

Non è forse la tesi il punto di arrivo di un percorso che "Ormai ci sei, mica farai il coglione?", o non è forse il primo passo per una nuova vita che così "una volta che te la sei levata, dopo fai quello che VOI"....

......Eh...che VOI? che voglio...eh lo sapessi.

La sottile linea rossa che passa tra l'essere o no laureato è quella: che poi so cazzi tua, e devi inizia davvero a camminare.

La tesi, si sublima diventa una questione metafisica, un hegeliana contraddizione da superare.....

........io penso solo a quei poveri Rossi e al loro tinello. al piano di sotto.

"(non) E' morto il re! Viva il re!" un'abdicazione e una speranza (per i giornalisti)

Nonostante il periodo di studio matto e disperatissimo, non potevo esimermi dal commentare il fatto che oggi ha scosso il mondo intero: Re Juan Carlos di Borbone Spagna, ha abdicato. 

Sinceramente, me lo aspettavo. Dopo la regina d' Olanda e il re del Belgio, me lo sentivo che il prossimo era lui, anche perché presenta non pochi problemi di salute.

Re Juan Carlos con la regina Beatrice d'Olanda nel 2001
(tutti e due hanno abdicato)

Ma partiamo con ordine.

Juan Carlos, a tutti coloro repubblicani incalliti che rifiutano di arrendersi alla magia e al sogno che la monarchia riesce a comunicare anche in tempi disillusi come i nostri, Juan Carlos dicevo rimarrà un RE cruciale nella storia di Spagna.
E' il re che ha guidato la transizione democratica dopo la morte di Franco e che l'ha difesa dal colpo di stato del generale Tejero nel 1981. Ed è stato lui, fra i primi, a volere questo passaggio a cui la società spagnola era pronta, ma molta parte della politica no. Con l'avvento della democrazia e della monarchia costituzionale, egli è stato capace di riunire gli spagnoli che ancora portavano le ferite della guerra civile degli anni '30, dando loro una patria nella quel tutti si conoscessero. Ha dato alla Spagna stabilità, ed assieme ai governi socialisti ne ha fortemente voluto l'entrata in Europa nel 1986.

Certo come in tutti i casi ci sono le luci e le ombre. Conosciuto per le molte avventure galanti, l'ultima è stata scoperta nel 2012, in occasione di un safari in Africa. Il re non solo aveva tenuto segreta la sua assenza all'opinione pubblica ma anche al primo ministro; però il diavolo ci mette sempre lo zampino: il re si ruppe l'anca durante la caccia all'elefante, il safari, molto costoso, fu scoperto, come anche la sua amante bionda e spumeggiante che lo accompagnava.
Questo scandalo, in una Spagna snervata, è niente in confronto a quello che vede imputato in un processo suo genero, il marito della principessa Cristina. Il motivo: si sarebbe appropriato di fondi pubblici abusando del suo titolo di Duca di Mallorca.

Ma non facciamoci condizionare dal sentimento repubblicano astioso. Bisogna guardare al futuro. E nel destino di questa grande nazione, sta scritto Filippo VI. Che nome e che Re (bello)! Filippo si pone direttamente in linea con la tradizione monarchica spagnola più antica e forse più gloriosa, quella degli Asburgo (che i Borbone sostituirono grazie alla vittoria nella guerra di successione spagnola, a inizio del settecento).

Felipe ha un compito difficile. Restituire agli spagnoli fiducia in una istituzione logorata dagli scandali e mostrare capacità all'altezza del suo predecessore.

Ha tutte le caratteristiche per farlo. E' giovane, ben istruito e di buon carattere. Ha molta esperienza poiché sempre più compiti gli erano stati affidati. Può contare sull'aiuto e la capacità della madre, la regina Sofia di Grecia, assai benvoluta dal popolo. Ha due figlie piccole, di cui la prima, l'enfanta Leonor, potrà divenire la prima regina spagnola per diritto! Ed ha una moglie borghese e giornalista, Letitia Ortiz, semplice e senza fronzoli.......

"(non) E' morto il re! Viva il re!" la favola continua e speriamo che finiscano felici e contenti!

ps. Se nelle favole il principe sposa la giornalista, e se io sono un giornalista, allora........

Salle de Musculation 2: "faccio il figo, ma sono un povero disgraziato come tutti"

Sono entrato. Bene. Non mi resta che prendere un tappetino verde, della lunghezza di un pigmeo (e sono davvero corte queste piccole stuoie per non entrarci nemmeno la metà di me), e iniziare a fare le mie flessioni.

Tre serie, da 15 flessioni, mani dietro la testa, naturalmente il collo si piega troppo ma il busto si alza poco. Ogni volta che rimonto il mio capo verso l'alto, cercando di non far notare la mia malagrazia a questi professionisti del fitness, vedo cose.......

Gli angoli della bocca

Una volta mi sono addirittura impaurito. Un ragazzo, dall'aria poco sveglia, era aggrappato ad una sbarra orizzontale elevata da terra; staccata improvvisamente una mano dall'asta ho pensato che cadesse e invece no, si apprestava a tirare il suo corpo su e giù con un solo braccio. Aveva gli angoli della bocca talmente tirati e allungati, che gli toccavano le orecchie. Ma non sorrideva.

E' questo che colpisce della tipologia "faccio il figo, ma sono un povero disgraziato come tutti" (nella quale rientro anche io), la forza di abnegazione che hanno nel condurre esercizi che hanno per loro la stessa piacevolezza di una cattiva notizia la mattina del proprio compleanno; ma imperterriti continuano, come faresti il giorno del tuo compleanno se ci fosse una cattiva notizia: in fin dei conti, la vita deve andare avanti o no?

"Il ragazzo con l'asta" è niente a confronto dei tremiti e dei singulti che alcuni provano e a cui decidono di sottoporsi alzando i grandi bilancieri. Neanche i visi angelici belgi riescono a resistere alla fatica e si deformano, fino a che sbanf, "cadde come corpo morto cade". Il segnale della fine; la prova del nove perché dopo aver mollato il bilanciere si può soltanto ripensare alle serie compiute e al tempo che si è resistito.

Lui, il bilanciere e l'amico

Ma non c'è solitudine in questo. Appena lo sbanf si propaga nell'aria, l'amico sorride al nostro uomo come a incoraggiarlo, mentre gli altri attorno si girano a guardano con ammirazione, perché conoscono la fatica, e con invidia, perché fra poco toccherà a loro (mentre l'altro s'è già tolto l'esercizio). 

Questi bei ragazzoni formano una comunità, silenziosa a dire il vero. Alla mia alzata di capo ne vedo qualcuno che passeggia a piccoli passi nei dintorni della macchina, magari ha fatto posto al compare o semplicemente riposa. Si guardano e si fanno mezzi sorrisi, e poi si osservano i bicipiti sulle braccia inclinando un lato la testa, o pure le gambe abbassandola leggermente. Muovono il capo a ritmo leggero, e si passano una mano sulla maglietta come a lisciare i pettorali, assicurandosi che siano ancora lì o che siano cresciuti giusto un po', come le piantine di fagioli nelle notti di luna piena......

Potere del cristallo di Luna, vieni a me!

Salle de Musculation 1: l'epica entrata

Al centro sportivo non ci si annoia mai, e dopo aver provato yoga ed essere passato per il pilates, aver sentito parlare di badmington e di boxe francese e di karate, ho deciso che era giunto per me il momento di entrare nella sala di MUSCULATION. Sì, avete capito, quella sala dove gli uomini si rinchiudono nel tentativo di scolpire i loro corpi come armature medievali. 

Lancillotto Invidioso (come se non ne avesse già
vissute abbastanza, le pauvre)

Un luogo, come un altro pianeta i cui parametri differiscono dai nostri, dove i bicipiti sono grandi come pompelmi, i petti hanno le sembianze di usberghi d'acciaio che farebbero impallidire Lancillotto (e perdere la testa, manco a dirlo, a Ginevra) e i polpacci sono fasci di fibra come tronchi di ulivi.


(E' inutile dire che lo spettacolo è dei migliori, considerando che l'aria "acqua e sapone" degli uomini belgi allontana il rischio truzzaggine che nelle stesse sale si respira in Italia: qui sono prestanti, e basta).

Naturalmente, dietro questo sfoggio di fasce muscolari proterve e aggettanti, si nasconde un lato oscuro, quello della fatica e dei tentativi, dei rimorsi per non avercela fatta, e delle figurette sempre dietro l'angolo di fronte a compagni di sala sempre pronti a sorridere.

A: La bellezza di cui sei circondato non è abbatsanza?
B: No. Non lo è.

Che dire, per belli apparire bisogna soffrire e la sala di Musculation te lo fa intendere. Tutte buone ragioni per rinunciare a questo mito della bellezza; in fin dei conti, la bellezza di cui sei circondato non è abbastanza? No. Non lo è. 

E così anche io ho iniziato, modestamente, si intende, a frequentare quel luogo. E visto che io vedo quello che vi accade ve lo racconterò. Ed anche lo sento.
Non occorre consultare la mappa del centro sportivo per trovare la sala. Essa si fa riconoscere. Seguendo il lungo corridoio illuminato a neon, a poco a poco il rumore dei propri passi viene meno e si sentono come degli schiocchi, e poi dei veri clangori. I clangori delle rotelle di ferro che cadono. E poi i tonfi dei manubri lasciati cadere sotto il loro peso, come corpi morti cadono. 

E' in fondo al corridoio. A destra. (E non è il bagno).

In fondo a destra. E' là.

PICCIONi, PICCIONcini e imPICCIarsi (gli animali di Louvain la Neuve)

Posso dire di non essere mai solo in casa e non perché abbia degli inquilini. Infatti, anche nel weekend, quando essi tornano alle loro dimore sparse per il piccolo regno del Belgio, io non sono solo. C'è sempre qualcuno in cucina, nei corridoi o in camera, sempre accanto a me , o meglio sopra la mia testa.

Io abito all'ultimo tetto e sopra di me, al quinto vista cielo, ci sono i piccioni.   

Uccelli maledetti che io non sopporto, cacatori a tradimento su spalle, teste o capelli (ma nel mio caso c'è il solaio a proteggermi, se dio vuole), essi hanno eletto il tetto di questo palazzo a grande habitat naturale. In fin dei conti la posizione è buona, in centro e accanto al Sablon, il ristorante universitario. Inoltre, i furbacchioni sanno bene che i belgi tra l'una e le due ingurgitano tonnellate di cibo (perché sono tanti sia ben chiaro e non perché mangino tanto, più che altro male) e altrettante le perdono per le strade del centro, poiché sgranocchiano in piedi a camminano. Ed è in quei momenti che l'intelligenza dei piccioni mostra il suo picco: essi infatti planando a tutta birra, come aerei della ryanair fuori controllo, riescono a impadronirsi di tutto quel ben di dio (e aiutano anche a tener pulito, salvo che poi sporcano in altra maniera....). 

Il tetto, che certo non è costruito coi materiali più nobili, sembra la pista di atterraggio di un aeroporto: pieno di rumori planano e ritornano e tubano e poi si litigano.

I piccioni sono franchi, mica te la mandano a dire. Non hai a imPICCIarti degli affari o delle briciole altrui, che quelli partono all'attacco e si becchettano con una violenza, tanto che a volte emettono dei versi strani che mai avrei creduto possibili da un piccione (nei quali non ripongo grande fiducia).

Ma secondo me c'è qualcosa di più. A volte studiando in camera mi sento come osservato e dalla finestra vedo due piccioni fermi che mi guardano dal tetto al di là della strada. E poi subito iniziano a passeggiare sul cornicione, muovendo ritmicamente la testa avanti e indietro come solo loro, e qualche pazzo che ho visto ballare a louvain la neuve, sanno fare. Mah.....

Hanno anche momenti teneri, i piccioncINI. Proprio ieri, forse per farmi invidia, dato che è da gennaio che

mi osservano e quindi ormai conoscono la mia storia, due esemplari di Columba Livia, dopo essersi ben nettati il piumaggio spostando lo sporco da un punto all'altro del corpo, si sono avvicinati, si sono guardati e si sono presi per il becco uno l'altro......(e poi hanno anche copulato, ma questo non fa parte del romanticismo, ma è semplicemente la mentalità picciona che salta fuori in ogni momento). Sono rimasti becco a becco per qualche minuto, per poi iniziare a becchettare tra le tegole cercando qualcosa da sgranocchiare....

Marcinelle 2: una riflessione....

Voglio ritornare sul post che ho scritto su Marcinelle, al quale vorrei aggiungere una riflessione.

Il sito di Marcinelle, oggi ristrutturato e divenuto patrimonio dell'Unesco, vuole essere, nell'idea dei progettisti, un luogo di riflessione sul tema della migrazione.

La storia di questo luogo è strettamente legata alle difficoltà gli europei si trovarono a dover fronteggiare dopo la seconda guerra mondiale, fra i quali gli italiani.

L'Italia non avrebbe avuto la capacità di rialzarsi senza i fondi del piano Marshall, e nell'immediato dopo guerra l'emergenza lavoro era evidente, come anche lo scontento sociale.
Proprio per alleggerire questa situazione, l'Italia firmò nel 1946 un protocollo con il Belgio per facilitare l'entrata dei nostri connazionali in quel paese a fini lavorativi. Gli italiani furono incentivati ad andare, e i Belgi incentivati ad accoglierli visto che essi si rifiutavano di lavorare nelle miniere, mansione troppo umile e pericolosa, ma allo stesso tempo avevano bisogno del carbone per dare combustibile alla loro ricostruzione.

Fin qui tutto assai normale. Senonché gli italiani che partivano erano spesso ingannati, poiché gli era spiegato che in Belgio avrebbero avuto vitto e alloggio per loro e la famiglia e che il lavoro era ben pagato e che gli orari non erano massacranti.
Quando queste persone invece arrivavano si trovavano di fronte alla desolazione. All'inizio tutti, ma altri per degli anni, furono costretti ad abitare in container di lamiera che erano gli stessi che usarono i soldati nella guerra. Solo con molta fatica riuscivano a costruirsi le case "couronne" come le chiamano qui, piccole e in mattoncini, tipiche case degli operai; naturalmente tutte costruite nei dintorni della miniera e dunque esposte ai fumi, alle polveri (il sito di Marcinelle è in mezzo all'abitato del paese omonimo).

Non so se notate.....I container erano in lamiera e dentro vi erano delle brande appese alle pareti. Quella era la residenza
di più operai e delle loro famiglie.

Quando successe il disastro, sapete cosa accadde? A parte qualche misura di sicurezza in più, e visto che gli italiani avevano già dato il loro contributo di sangue, iniziarono ad essere chiamati immigrati turchi e spagnoli a lavorare in miniera, che chiuse nel 1967.

Marcinelle quindi ha a che fare con la migrazione. Essa, come molte altre realtà, è il simbolo dell'avidità dell'uomo che s'approfitta di chi ha fame per costringerlo a condizioni assolutamente sfavorevoli, dandogli in cambio poco; e inoltre è rappresentazione della superbia umana, che pretende di non garantire a degli stranieri i medesimi diritti che garantirebbe ai connazionali, proprio in virtù della loro origine differente.

Credo che questa pagina, sperando che la leggiate, possa offrire uno spunto di riflessione sull'attualità e le idee che ciascuno ha su di essa.

Un vagone carico carico di.....ITALIANI

Che in Belgio siano persone tranquille non abituate ai grandi cataclismi (qui i terremoti non ci sono) né alle rivolte sociali (qui la crisi ha colpito assai meno), è un dato di fatto. Essi infatti vivono placidi e calmi nel loro mondo che, in effetti, è molto invidiabile dato che la gran parte di ciò che c'è funziona ed è a misura perfetta di consumatore o cittadino.

Chiaramente, dato il background d'illimitata placidità, un imprevisto può gettare nel panico. Come quando un controllore dei treni belgi incontra un vagone carico carico di.......ITALIANI.
Come un gatto in tangenziale o un gallino a un'assemblea di volpi, i controllori non potrebbero desiderare di peggio.
Gli italiani, si sa, non perdono il loro gusto per viaggiare senza avere il biglietto, come gli articolo 31 cantavano, il problema è farlo in una ventina, uno accanto all'altro contro una piccola povera controllora, disabituata "a questo genere di cose". Bisogna dire che le macchinette per i ticket ieri sera non funzionavano e dunque eravamo scusati.

Ma per la povera ragazza dai capelli castano chiaro spento è stato comunque difficile, perché non solo si è dovuta applicare con il suo marchingegno elettronico per fornire di biglietto "andata e ritorno tariffa weekend" tutti i portoghesi, come se dice a Roma, senza valido titolo di viaggio, ma ha dovuto pure affrontare una trattativa, in puro stile "fai la grazia San Gennaro".

All'inizio (come era)

La multa infatti ci sarebbe stata, seppure non troppo alta, ma la povera vistasi pregare in ginocchio e sentitasi raccontare nel nostro francese, quello in italiano, le mille ragioni per le quali non avevamo potuto fare il biglietto, alla fine, ella ha acconsentito. 
E dopo lo scoglio l'iniziale, per la giovane pulzella pallida, è iniziato un giro dell'inferno che, dalla cima, l'ha portata al fondo del vagone in circa mezz'ora, girandosi ad ogni sedile.

Da bianca è diventata verde, viola, quando ha fatto il biglietto a me era gialla e il sudore gli imperlava la fronte. Gli occhiali, dall'ansia che la povera aveva, gli erano scivolati lungo il naso fermandosi a poco dalla punta, tipicamente belga: acuminata e leggermente slargata sulle narici. I capelli legati in una morbida codina tenuta da una semplice elastico, erano ormai scompigliati: il gommino era sceso e quelli si erano espansi e mossi ciascuno per la sua direzione.

Alla fine (come è diventata)

Nel mentre, oltre l'invasione dei visitors italiani, la povera doveva anche badare al treno: scendere alle fermate, dare l'ordine di ripartire, senza considerare che facendo i biglietti in piedi, ogni frenata ogni curva la facevano traballare inesorabilmente. 
ogni cambio di rotaia,

Scesi, avrà sicuramente tirato un respiro di sollievo. E togliendosi il cappellino cilindrico grigio con la banda arancione lo avrà forse visto per la prima volta bagnato di sudore da stress!

(Il post è ironico. Ed è una celebrazione implicita e "a contrario" della capacità degli italiani di tirarsi fuori dalle situazioni peggiori, perché ahimé al peggio ci siamo abituati. Mentre la ragazza belga era veramente in ansia....)